Entrevista #74 Arantxa Oteo Ugarte

nombre: Arantxa Oteo Ugarte

definición: Boceto de Mujer de Colores

término: Comienzo

cuándo: Cuando él

profesión: Profe de inglés

poemario: Lo cambio por poetas: Angelou, Williams, Hughes (Langston y Ted), Cummings, Hierro, Hernández, Cernuda, Lorca, Fuertes, San Juan de la Cruz, Cirlot, Borges, Cortázar, Pizarnik, Gelman, Pessoa, Ajmatova, Shakespeare, Yeats… y me dejo muchos

genotipo poético: El blues, algunos poetas que cantan (o lo intentan) y unos cuantos poetas actuales, españoles y argentinos, que también son mis amigos

fenotipo poético: ReviCIoNEs, La que Camina entre Leones, De Meses y Días (con Daniel Erne)

material: Piel

orgullo: Haber asumido mi orilla, aprehenderla y vivirla.

verbo: Amar

estilo: Ecléctico, que si no me aburro

co-creación: Imprescindible

oferta: En su justa medida

silencio: Necesario

canción: Thunder Road

dónde: Donde él

expresión: Epa!!

mancha: De tinta o de tiza

juramento: Yo no juro, no tomo el nombre de Dios en vano, jeje… En todo caso, en arameo

película: Centauros del Desierto… y unas treinta más

color: Azul

proyecto: Seguir disfrutando de lo que hago

lenguaje: Comprometido conmigo misma y con los demás.

poema: Por ejemplo, uno de Cummings

somewhere i have never travelled, gladly beyond

any experience, your eyes have their silence:

in your most frail gesture are things which enclose me,

or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me

though i have closed myself as fingers,

you open always petal by petal myself as Spring opens

(touching skilfully, mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and

my life will shut very beautifully, suddenly,

as when the heart of this flower imagines

the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals

the power of your intense fragility:whose texture

compels me with the colour of its countries,

rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes

and opens; only something in me understands

the voice of your eyes is deeper than all roses)

nobody, not even the rain, has such small hands